sábado

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todo lo contrario el día de hoy:

detesto al mundo entero

empezando por mis vecinos

que desde la mañana

de un sábado tuvieron

ansias de mostrarme que

son una familia y que

jamás-jamás se acostarían

a las ocho de la mañana

(¿y con resaca? ¡ay!):

tienen mucho por hacer un sábado

cortar el pasto, colgar cuadros

arreglar el auto

cosas importantísimas que sin dudas

una chica como yo

no entendería.

una chica que a las 6 am

llega a su casa con dos individuos

de sexo masculino

(¿puta o lesbiana?)

(¿llamamos a la policía?).

8am. remis número uno

retira a individuo masculino

de mi morada. mi vecina barre

las hojas de la vereda.

buen día, buen día.

“¿nuevo novio?” pregunta

"afirmativo, oficial".

cierro

quiero dormir, quiero dormir

pero justo

al marido reprimido de la vecina

le dieron ganas de ahorrar

en un mecánico

y de mostrarle a su hijo

lo groso que es papá

lo macho que es papá

¿entendés, nene?

no se te vaya a dar por elegir

nada raro. motores y testosterona.

pero al hijo no le interesan

los autos o el fútbol

y es castigado a cortar el pasto

por tendencia homosexual

pena que cumple a eso de las 9 am

cuando aún insisto en dormir.

11.30am. individuo masculino b

deja mi morada a pie. 11.20am: casi

lo mato por despertarme.

abro la puerta: mi vecina regando

se queda anonadada al ver

a masculino b. no sé que le fastidia más

si haberse sentido insultada

o la posibilidad de que yo haya tenido una orgía.

intento número 4 por conciliar

el sueño: teléfono.

no atiendo, nunca atiendo pero

hoy menos. sigue sonando.

es insoportable. me levanto.

pero no atiendo.

facebook, blog, msn

películas películas

día de mierda.

18hs.me duermo

22hs. me despierto

23hs. me quedo sin cigarrillos

junto monedas, voy al kiosco.

vuelvo. mis vecinos despiden

gente en la puerta de su casa.

me miran con piedad: soy la oveja

perdida del rebaño. “qué tarde

para salir a caminar”.

no sé bien qué me pasó

pero tuve un extraño deseo

de hacerlos entrar en mi casa

mostrarles mi vida

contarles que los dos individuos

masculinos son mis amigos

que no soy más que una chica

que vive sola

que tiene proyectos

que ama.

pero entonces salió

el hijo púber a la puerta

y sentí que estábamos todos

en un momento importante.

“la noche está en pañales” dije.

me metí en mi guarida

puse una peli

y me quedé dormida.

.

mejor no

.

voy a ser papá

me decís con una sonrisa de niño

que emociona hasta mi fibra más muerta.

te abracé.

quizá ahí entendiste que sí

alguna vez esta piba me quiso

en verdad me quiso.

(quizá).

lo peor fue

-porque tuviste que hacerlo-

“¿y vos?”.

yo…

(¿será constructivo contarle

que mantengo vivo aquel proyecto

que alguna vez los dos creímos importante?)

…todo bien.

sonreíste. no quisiste adentrarte.

lo vi en tus ojos que me decían

“yo no lo pude sostener”. y bajaban

para no chocarse con los míos.

nos despedimos.

cuando te fuiste

no fui tan feliz pensando

en tu hijo.

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Noelia escribe desde Patricio

(porque finalmente debía mi tarea, Pato! )

nos hice una máquina del tiempo

empeñé días construyendo

para que un beso tuyo no fuera

sólo un beso

no funcionó

ahora mejor guardemos silencio

ay, susana!

Hoy, excepto por un ensayo de 11 a 14hs, tuve un día Susanita al mango. Bañé al perro, limpié mi casa, lavé ropa, fui a los chinos, a la verdulería. Cociné de más así otros días estoy tranquila con comida lista. Fui previsora. Algo extrañísimo en mí que sólo se disfruta por ser extraordinario.

Final de la noche. Una cerveza merecidísima y un mail que me ayuda a crecer; y a no sentirme tan sola.

Es hora de dormir. Hoy quiero al mundo. Muá muá.

(¿no es absolutamente hermoso este chico brasileño? Ay!)

(daaale, vos también le das!)

¿no lo ves?

tengo hambre

todo el tiempo tengo hambre

y no puedo pasar nada más

que tabaco-mate-café

quisiera estar corriendo

por una sabana africana

que me persiga el león alfa

que el león alfa sea skar

y no mufasa: que no tenga

piedad; que me coma

por identificación

por ulcerosa

por roída

por negra y comunista

que eructe y mis gérmenes

siembren algo más

que hienas

hambrientas como nosotros

que me derrame

en todas partes

¡lo suplico!

¿no lo ves?

así como soy no puedo

alcanzar al mundo.

papel film al teléfono

no hay barrera
más grande
que la piel
dijiste en ese dialecto
jipi que remil garpa
en situaciones así

sonreí. ya estaba
jugada, me di cuenta
porque siempre
me pasa lo mismo:
trato de evitar que se note
que no sé de qué está hablando.

vos seguís hablando, claro
porque yo te miro embobada
y te sentís hermoso y tenés razón
pero yo no entiendo nada más
que tu olor
¿será el porro? no sé
quiero que te calles, jipi

lo besé. genial. porque
me besó. groso, vamos bien.
y la cagó. habló de nuevo.

¿eliminemos la barrera?
lo cursi te lo perdono porque
mi deseo de saltarte encima
es intenso pero
lo que no puedo tolerar
es que sigas hablando
creyéndote hermoso
¿y si lo tomara literal?
¿tendríamos que descuartizarnos?
¿eh?

para mí no hay barrera más
grande que el lenguaje.

hiciste silencio
uno de verdad
me dio miedo
¿no nos besamos más, no?

eso le dije.
y que me llamara un remis.

diálogos con mi madre

-Lo cierto es que el sexo era sólo un ejercicio muscular y de validación intelectual. Una suerte de aguante religioso. Y estaba muy bien; porque la imagen estética de una cama desarmada, las frazadas por el piso y el colchón desnudo es lo suficientemente erótica para desear ser protagonista de ese evento. Y motor fundamental para que le chupe la pija.

-En fin, ¿venís a comer un asado?

-no como carne

Chejov

"(...) Tío Vania dice que por mis venas corre sangre de sirena. "Abandónese por una vez en su vida"... Y bien, tal vez deba hacerlo... volar libre como un pájaro; lejos de todos ustedes, de sus caras somnolientas y sus conversaciones; olvidar, incluso, que existen ¡todos ustedes!... pero soy demasiado cobarde, tímida... mi conciencia me atormentaría hasta enloquecer.(...)"















Fragmento de un monólogo de Helena. Tío Vania. Antón Chejov (1860-1904).

salvo el silencio

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estos versos son mentira
como todo lo que escribo
puesto que lo escribo
y es mentira.
la literatura entera
es una mentira
blanca, auxiliar.
un enano de jardín
un árbol de navidad
un cajón con postales y
detalles agónicos
detalles
que construyen la única
verdad:
sangramos la mentira
como héroes
felices del desacierto
de ser cómplices
de nuestra propia ruina.
ya
nada podrá salvarnos
de los símbolos.







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MARIANO FERREYRA

JUSTICIA











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Seymour y Hachiko

Esta escena (lo mismo que Hachiko, el perro japonés que espera a su dueño –ya muerto- en una estación de trenes todos los días de su vida durante nueve años) me hace daño. Mucho daño. Primero pienso críticamente: no somos perros, tenemos conciencia. Construimos relojes: nos anima el tiempo. Angustiarse es estúpido. Me ponen mal estos perros que esperan, porque no hay recompensa, estoy segura que no la hay. Entonces, mi costado más reprimido, ese que considero especialmente ingenuo: ¿y si la hay?

Maldigo la esperanza pero a la vez admiro la esperanza. Hay algo en el orden de la entrega, de la inocencia, que me conmueve profundamente.




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de los miedos cotidianos

un día cualquiera
sintió algo enorme

pudo deslumbrarse y
también
pudo seguir durmiendo
como hasta ayer

cómo pudo
no lo sé

retornos

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me pregunto por qué
las parejas no logran la intensidad
de la soledad

por qué no se renuevan como la soledad



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Esteban escribe desde Santiago

Un Momento

Tu voz, y tu voto,
y tu sonrisa inequívoca.
Tu anhelo incontenible,
pero también tu satisfacción.
La ignorancia del otro,
inventada por él mismo;
forzada por su alegría
pero también por su necesidad.
Te amó en ese momento,
y amó al mismo con miedo al desarraigo.
Y ese miedo se exhibió ostentoso,
intérprete de seducción.
Le enseñaste una verdad en cada gesto,
porque tus órdenes eran únicas,
y también escandalosas,
pero más eran primeras.

Parado junto a la cama los observo, sin expresión,
porque ese ahora soy yo,
y este momento es otro.


Esteban Segura


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siemprelibre (sin alas)

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hace tiempo que maté
a la princesa que me habitaba

hice bien

el amor de princesas
es una construcción esclava
adictiva

lo superé con cuotas
de sexo libre
y cine independiente

pero se me cae la teoría
durante el ciclo femenino

la teoría y las lágrimas
por haber pisado tanto
pantano; los sapos llueven
y revientan pero jamás
-ya deberías saberlo-
jamás
jamás

mejor café hoy
y torta de chocolate

mejor entender que a veces
la masturbación puede ser
un acto altruista






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quedan todos invitados!

ciclo de lectura
acústico
alcoholes pa´amedrentar al frío
buena onda

venís?

Belén escribe desde Esteban

A esto no quiero jugar


girando, dando vueltas
siempre en círculos
círculos que nunca terminan
llegar al final, significa volver al principio
otra vez,
y otra vez

a veces marea girar
aunque si se mira a un punto fijo
el mareo desaparece
y todo lo que queda,
todo lo que nos sostiene,
lo que amamos
todo
es eso a lo que miramos

alegría y color
confusión y cansancio
resignación

quizá con sólo una pregunta
un poco de valor, tal vez
ese círculo se corta y se transforma en una línea
donde los principios son principios,
y los finales, finales

y qué maravilloso es recorrer esa línea
conociendo el principio
y teniendo la certeza de que cuando se llegue al final
no se va a volver a empezar
no va a estar ahí, ese principio
nuevamente, inevitablemente

como pasa con las calesitas.


Belén Morganti

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Andrés escribe desde Javier

DE CÓMO ENTERRAR UNA PLAYA

Los diez en círculo, algo en el centro. Germán de pie. Acción.

-Debiéramos quedarnos para siempre.

-No se puede.

-Ya sé, pero debiéramos.

Germán es estúpido. Irene y yo lo sabemos.

Martina levanta los ojos del suelo.

-Podríamos llevarnos la playa.

Germán se sienta.

-¿Y cómo sería eso?

-Imposible. La playa es nosotros en la playa.

-Podemos intentarlo. Llevarnos el momento.

-¿En forma de caracoles?

Irene divertida. Martina se muerde los labios.

-Infeliz. Te voy a extrañar.

-A mí no, a la playa.

-A vos, Andrés.

Acato: sonrío y me callo. Germán aprovecha.

-Podemos volver. Es cuestión de querer. Si Andrés…

Súbitamente Irene.

-No entendés nada. No se puede.

-¿Por qué no? ¿Porque lo dice él?

-Lo dice Heráclito.

-Mucha filosofía, pero ni un río compartieron ustedes dos.

Dieciséis ojos se posan en nosotros como tábanos.

Martina se hace mano y los espanta.

-Está empezando a hacer frío.

Y entonces, sintético, impertérrito, sublime: Luis.





Andrés Perugini

Martín escribe desde Andrés

Franco, sos un gil melancólico


Franco, sos un gil melancólico
que se mata a pajas con el recuerdo.

Te noto quieto, arrobado en el parque
como una de esas lagartijas
sin fuerzas para echarse al sol
o si sufrieras alguna clase de desorden químico
bajo el cual tus células ya no pueden absorber
la paz y la secuencia secreta
de la armonía. Franco, repito
sos un gil melancólico
que se mata a pajas con el recuerdo.
Tal vez no podamos cambiar
quizá nadie pueda, el nuestro
no sea más que un tránsito
atraídos siempre por un magneto
siempre mas allá y desconocido.
Quizá ese magneto
un día se apague o se pudra. Por eso
a veces conviene
trabajar de sol a sol como
un empleado municipal
construyendo caminos
en tiempos de recesión.
O escapar del tiempo
en un buque mercante
extrañar solo
en el cansancio más pleno.
Por eso Franco, deja la paja
deja el horror
abandona la leche desquiciada
de la nostalgia. Depravado
y melancólico
el sentimiento no es lo único que importa
pero es lo único que importa. El día
menos pensado subirán por tus piernas
un cardúmen de hipocampos insólitos.



Martín Jali


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Patricio escribe desde Noelia

Jujuy

Cuando me vaya lejos, por tierras arribeñas,
y me fatigue el áspero camino del breñal
Atahualpa Yupanqui


se emprende un rumbo, se domina una pelota como un planeta privado,
se juega a Dios cada mañana con el desayuno y la puerta de la casa
que se cierra tras de uno al salir. se emprende un rumbo,
se decide lo que hay y lo que no, se flirtea con la muchacha o el muchacho
interrumpidos por la música monotónica de la ciudad, se arma la vida
entre los vaivenes de metro y las horas de sueño que se quedan
atascadas en la almohada, siempre, así mismo son las cosas.
uno habla de antigüedades con los jóvenes, uno habla
de emprender el rumbo, dominar la pelota y jugar a gol. se hace uno
de razones, de preguntas y de razones, de sinrespuestas. se llena esta bolsa de basura
con objetos preciosos para atesorar, y se encaraman unas sobre otras
las bostas disecadas en la pared del dormitorio. se emprende un rumbo cada noche
al dormir. se evita la verdad a toda costa, se acuesta uno con plantas carnívoras
rogándole al altísimo ese placer, ese último minuto de gozo.

de pronto las cosas acaban. se arma otro camino, se va uno de rondas
con otras sandalias en los pies, y los pies confunden los pasos. ya no más, dice uno,
esto queda aquí, y se busca una señal que otros reconozcan. quizás, al pasar
otros verán que en este punto renunciamos a la promesa de vivir para siempre,
que vos y yo ya no somos el mismo cuerpo.

quizás me encuentres aquí mismo cuando ya vengas de regreso,
una piedra blanca, o un puñado de carne seca,
o mis ojos.



Patricio Mujica


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Santiago escribe desde Belén

La procesión invisible



Todos los recuerdos olvidados emigran con el viento
Todos los encuentros perdidos esperan en la noche
para partir con los espejos ya ciegos del deseo
hacia el lugar donde duermen los sueños

La sangre de la tarde le besa las alas al cielo
con un color que pesa en la mirada de los pájaros

...Los ejércitos de la ausencia
van a buscarse en el cristal de la luna
Los planetas, aburridos de sus órbitas
se despiertan soñando con el choque

Y la lluvia, cansada, se detiene
sin mojar las ventanas...

La canción del viento
arrulla los relojes oxidados
y conversa en silencio
con los ángeles del amor.



Santiago Moglia

Javier escribe desde Lucila

Poema con un lirio, un hueco y un sombrero (o Ausencias)


“las posibilidades infinitas antes, durante y después de que naciéramos:”
Leandro Rodríguez Jáuregui

Me han dicho que la ausencia es lo que ocurre cuando llueve
y a Armando le llovía todo el rato todo el rato
la ausencia de no sé muy bien qué cosa en qué sitio
o en qué estación del año era una incógnita ves.
¿Acaso echaba de menos el sombrero de una mujer,
acaso le faltaba en un rincón de la cocina
un ramo entero de lirios, de clavelitos que mirar?
Armando por lo demás estaba muy confundido:
un pie se le iba de noche a patrullar por las calles
y el otro inspeccionaba entre sus libros a ver,
con tanta ausencia tenía todo el ser revolucionado.
Si alguien le hubiera dicho qué buscar exactamente,
Armando hubiera dispuesto todo su cuerpo hacia allá,
el tronco, las costillas, toda su sangre hacia allá.
Pero ese no era el caso y del Armando salían
trocitos a repartir por los caminos del mundo,
como sus hombros que viajaban por el Este de la China,
la erre que buscaba por los campos del país.
Cada mañana Armando salía de su casa hacia el trabajo
y el cuerpo le volaba como un diente de león.
Parecía Jacques Clément doce veces desmembrado,
Europa un hormiguero un racimo el pie
derecho que le hacía las patrullas en la noche
saltó desde un tejado mediado este mes.

Javier Calvo



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