salvo el silencio

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estos versos son mentira
como todo lo que escribo
puesto que lo escribo
y es mentira.
la literatura entera
es una mentira
blanca, auxiliar.
un enano de jardín
un árbol de navidad
un cajón con postales y
detalles agónicos
detalles
que construyen la única
verdad:
sangramos la mentira
como héroes
felices del desacierto
de ser cómplices
de nuestra propia ruina.
ya
nada podrá salvarnos
de los símbolos.







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