martes, 20 de abril de 2010

19 de abril de 2010

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hoy tengo sesenta años

una gata que parece un perico

y un perro que se disfraza de mi abuelo.

le digo a la gata que quiera al perro

le pido al perro que acepte a la gata

pero ellos son libres

la gata escupe, el perro se va.

hace siete años que vivo con el perro

y siete días que conozco a la gata

-qué delirio es la novedad-

el amor que nace del tiempo

es casi penoso “pobre astor

nadie te saca tu lugar, ¿sabés?”

pero astor mira desde el patio

y ramona juega tranquila

dentro de la casa.

entonces la culpa: ramona al cuarto,

astor a la casa

lo que resta de la casa

su casa con olores nuevos

amanecerá –lo sé-

llena de meadas territoriales

que tendré que limpiar

al levantarme

¿y yo?

¿dónde quedo yo?

¿en la cajita higiénica?

¿dentro de la bolsa de royal canin?

¿dónde, dónde?

hoy tengo sesenta años

hablo con las mascotas

soy sola

soy viuda

estoy poco apetecible

para el rubro del amor

y digo que no me importa

miento “que no me importa”

¿acaso me creo buena?

¿mala?

¿me creo?

ser sola y ser viuda

es casi lo mismo

o lo mismo

nadie dice que la viuda haya amado

nadie dice que la sola no sepa de la muerte

yo sé que las dos cosas

me siguen a diario

y que me escondo

chiquitita

entre ramona y astor.

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viernes, 16 de abril de 2010

opciones (ó 1+1=wtf!)

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tengo ganas de mirar una película

una película que no tengo

no tengo ninguna película para mirar

y no quiero verla por internet

apagar el módem a los 72 minutos

escucharla en un doblaje horrible

no

quiero ver una película en mi televisor.

y si no puedo ver una película tendré

que escribir la mejor poesía del mundo.

la mejor poesía del mundo debe ser simple.

qué va

estoy atrapada: no puedo ver una película

en mi televisor

no puedo escribir la mejor poesía del mundo

hay un tremendo olor a mierda en mi casa

eso que limpié: lavandina en gel, poett

cinco sahumerios

quizá si supieras de este olor a mierda

vendrías corriendo a relamerte

a decir: al fin tu casa blanca blanca

tiene olor a mierda

ahora sí puedo actuar como cochino

con total libertad

-¿acaso antes no lo hacías?

-no

-ah

-…

-en todo caso es olor a mierda de perro

-tal vez sea por eso

-¿por eso?

-que pienses que antes lo hacía

te quiero como se quiere a un perro

menos que al mío

pero igual que a los perros que veo en la calle

te daría de comer siempre que pueda

un mimo, una caricia

pero acá no podés quedarte

no hay lugar para vos

no hay tiempo para vos

-claro

-¿entendés?

te quiero como a un perro y

lo peor de todo

es que lo hayas entendido antes que yo

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